HAY DEMASIADOS SERES VILES

No han echado el cuerpo del vendedor de libros a la cuneta,

aunque convirtieran en soflamas ponzoñosas 

las palabras de sus libros repudiados,

otras manos mercenarias lo han hecho,

sus manos estaban en otras chanzas,

Encontrarán reproches en el aire

pero estos no pararán en su puerta.

Tal es el juego

que no les importa sumar el delito,

 ya fue hecho.

¿Y sus culpas?, por el antes y el ahora,

ignorantes y vanas.

¿Y la penitencia?, 

la tendrán que asumir inocentes que han tenido la desgracia que coincidir en la cama.

¿Y los deudores?,

-esos míseros, que les agreden con sus suplicas-.

Escondidos en chozas de melamina, en portales oscuros,
en casas a plazos o en mansiones de cristal tintado.
Son capaces de esconder su nombre y sus culpas
en los bolsillos de sus hijos.
Hacen de la calle una jaula, de los cubos de confetis, charcos de lodo.
Son soberbia que pierde el cálculo del daño.

Se acomodan en su cuna

para seguir mamando miseria.

¿Y el vendedor?,

- llamó en puerta equivocada-.