Mis ojos te vieron

 

Mis ojos te vieron

y  buscaron encuentros

y  rondaron tus movimientos

y  a hurtadillas recorrieron tu cuerpo

y cautivos se ofrecieron a los tuyos

y los cerré para confirmar mi ceguera.  

Ahora mis ojos, te buscan, te rondan, te recorren, se ofrecen

y desesperadamente buscan tus labios.

Joven piel

Como arropan tus caricias

a mi afónico corazón,

arropan los arrabales

los remozados viejos corazones de las ciudades

con su nutrida y tersa piel,

pero desdeñan sus soledades.

 

 

Cuenta tu cara

Siguiendo migas de pan o piedrecillas,

o sabiendo que el lobo aparecería,

o la malvada madrastra,

o gritando para no ser comidos,

entre la vida y la muerte,

sin aditivos y en colores naturales,

nos contaban aquellos cuentos.  

Como cuenta tu cara,

con sus pequeñas sendas de asunción y rebeldía,

aventuras, dudas, risas, pesar, alegrías,  sinsabores, encuentros , decisiones. 

Sin doblegar su candor,

buscando un buen final,

cuenta tu cara

que el relato la ha endulzado 
y ha dorado su luminosa luz.

Cuenta tu cara,

la belleza de la madurez aceptada,  

la de gestos tan cautelosos

como cómplices de la sonrisa,

la belleza que el tiempo acompañado

rubrica cada día.

TABLAS DE MULTIPLICAR

Tablas de multiplicar cantarinas,

planisferios físicos y políticos afónicos,

un lapicero danzando sobre una hoja encarcelada,

y una lectura tutelada,

entre nubes caprichosas que persiguiendo un farol

se asoman provocadoras por una rendija. 

Ajando sus hilos y su orgullo tras cada búsqueda,

ovillos heredados con planes por desovillar,

entre la bobina rosa,

otros multicolores hilos adolescentes,

un remiendo en el ajuar escolar,

un somnoliento té furtivo  ante una ventana,  

y un libro interminable. 

Antes,

prepararé el baño

para que cenen pronto

y vayan a soñar que están jugando.

 

 

Prepararé

Preparé flores y velas,

si tocas mis manos con guantes de seda,

Preparé flores y velas,

si me miras a los ojos con gafas veladas.

Prepararé flores y velas,

si me dices con ternura palabras inventadas.

Prepararé flores y velas,

mi corazón las envolverá de drama.  

La Belleza

Cuánto de real, cuánto de apariencia.
Cuánto de armonía, cuánto de caos.

Cuánto de silencio, cuánto de ruido

Cuánto de deseo, cuánto de norma.

Cuánto de verdad, cuánto de mentira

Cuánto de vida, cuánto de muerte.
Cuánto de todo, cuánto de nada.

Y cuánto de búsqueda y encuentro,

o solo de encuentro.

Para qué esperar respuesta

si entre la muchedumbre,

entre la ventura y la miseria,

entre mis venturas y mis miserias

te encontré.

Para qué esperar respuesta,

si te seguiré buscando.

Dónde fue la luna

Quiso plantar vida

y nacieron las ciudades,

y quiso comprar sus entrañas

y sus desventuras,

y germinó el ruido sordo

y huyó el silencio,

y enraizaron las soledades.

Y la ciudad se dio la espalda,
y quiso prolongar el día

e iluminó la noche.

pero era de noche.

Y desapareció la luna,

y desaparecieron los grandes cielos,

y desapareció la tierra,

y desaparecieron tus ojos.

Dónde fue la tierra,

dónde fueron los grandes cielos,

dónde fueron tus ojos,

nunca se marcharon.

Dónde fue la luna,

nunca se fue,

solo dejamos de mirarla.

Riachuelo camino

Una pequeña hoja amarilla,
acariciada por suaves pinceladas verdes,
flota sobre las aguas del adolescente riachuelo.
 
Ligeramente curvada por la lágrima que cobija,
navega mecida,
a veces gira sobre sí,
se recrea en su vaivén.
El jugueteo con las ondas
la devolverán de nuevo al camino.  

El riachuelo no conoce descanso,
como mucho algún momento de calma.
Camina despierto,
sobre el lugar que ganó en su pelea con la tierra.
A la vez es camino de vida,
para quien sepa pisar tan suave
que al agua acaricie,
que ni siquiera se moje,
o para quien fecunde sus entrañas. 

Necesita seguir sin pausa el cauce,
si no se perdería.
Necesita que sus gotas permanezcan juntas,
aunque algunas se suiciden,
para que aceleren las otras el viaje. 

Busca obsesionado su lugar de encuentro,
se juntarán con otras aguas,
con otras hojas,
se harán más fuertes,
hasta dejar,
las todas las lágrimas,
sobre la mar salada.

 

Agenda          

           

Agenda caducada

que arropa notas sueltas e intenciones para tejerlas mañana,

las deseadas,

las desdeñadas,

las encontradas.

Agenda revoltosa que juega al escondite,

a veces nos rehúye,

otras, con la sorpresa del encuentro,

hacemos como que no la vemos,

otras, para quedar bien,

le echamos un vistazo

y dejamos que siga jugando a solas. 

Agenda con más entradas que salidas

augura agenda de malos mercaderes. 

Agenda con propósitos que olvidaremos

o nos olvidarán,

otros nos reclamarán un espacio a solas.

Propósitos que nos perseguirán,

difícil despistarlos,

obstinados al principio de curso,

después de las 12,

o cuando este nublado

o cuando el sol brille

o cuando las gafas nos busquen. 

Los olvidados,

para qué indagar,

si fue daño ya fue hecho

si fue caricia,

llegó tarde

Envejecerán pronto

si saber que hacer se morirán. 

Propósitos recordados,

propósitos olvidados,

al llegar a la hoja de diciembre,

de marzo o de septiembre,

muchos habrán quedado  entre las hojas, 

nadie los podrá heredar

habrán perdido la memoria.

 

 

 

En qué lugar

En la carpeta azul,

la de las gomas resecas y cantos marchitos.

En el cajón de sastre,

junto a las olvidas cartas amarillas y las canicas supervivientes.

En un rincón de la memoria

dónde se refugian los pequeños tesoros solitarios.

No sé si en maleta grande

o caja chica.

Dónde guardar un beso,

el olor de la mies recién cortada

o el de tu cuerpo sobre el mío.

Dónde guardar el último día de colegio,

aquel maravilloso coche dirigido

que nunca me trajeron los reyes magos,

o el sabor de los mantecados recién hechos

que no perdonaban empacho. Dónde

aquel aciago día

en el que pensé que te habías ido

y aquel lugar cómplice

dónde nos amábamos a oscuras. 

Por favor, busca tú el lugar

para guárdame a buen recaudo

la pasión del enamorado,

por si la necesito

y no sé dónde lo puse.

Desde dónde vendrán las respuestas

Desde la verdad de los dioses falsos,

desde la lejanía de los cielos más próximos,

desde el viscoso légamo desecado,

desde los límpidos ojos negros de un niño,

desde la ciega luz de las entrañas,

desde  la tierna pasión madura,

desde la adolescente piel maquillada,

desde el sanador púlpito intoxicado,

desde  la minoría privilegiada de la mayoría,

desde una moqueta de lana virgen deshonrada,

desde la compañía de un  corazón  solitario,

desde la digna indigencia indignada,

desde un caliente suelo marmoleo,

desde el color de una piel desteñida,

desde el mismo centro del punto medio,

por qué no ,

desde la mezcla desleída de las mezclas.

Si crees

Si crees que un atasco es una confluencia de ideas distintas

que aunque vayas a un sitio diferente,

has elegido el mismo camino para hacerlo. 

Si crees que  encontrarse en un camino

más gente en dirección contraría

que en tu misma dirección,

es sólo un asunto de velocidad y ubicación.  

Si crees que la miseria, la belleza y cada día,

son  un compromiso.

Que el arte no es un cuadro.

Que una lágrima no siempre significa tristeza.

Que tan raro es lo deforme y lo feo

como lo coherente, lo armonioso y lo bello. 

Si crees que  la mayoría somos un conjunto

de minorías de las que nadie se escapa.

Que siempre habrá un lugar diferente

para cada persona diferente. 

Quizás sientas

nadar contracorriente.

Por qué ir río abajo,

a lo pasado,

a lo conocido,

a lo resuelto

y no aventurarse

burcando río arriba,

lo que tan siquiera exista.