Riachuelo camino

Una pequeña hoja amarilla,
acariciada por suaves pinceladas verdes,
flota sobre las aguas del adolescente riachuelo.
 
Ligeramente curvada por la lágrima que cobija,
navega mecida,
a veces gira sobre sí,
se recrea en su vaivén.
El jugueteo con las ondas
la devolverán de nuevo al camino.  

El riachuelo no conoce descanso,
como mucho algún momento de calma.
Camina despierto,
sobre el lugar que ganó en su pelea con la tierra.
A la vez es camino de vida,
para quien sepa pisar tan suave
que al agua acaricie,
que ni siquiera se moje,
o para quien fecunde sus entrañas. 

Necesita seguir sin pausa el cauce,
si no se perdería.
Necesita que sus gotas permanezcan juntas,
aunque algunas se suiciden,
para que aceleren las otras el viaje. 

Busca obsesionado su lugar de encuentro,
se juntarán con otras aguas,
con otras hojas,
se harán más fuertes,
hasta dejar,
las todas las lágrimas,
sobre la mar salada.

 

Agenda          

           

Agenda caducada

que arropa notas sueltas e intenciones para tejerlas mañana,

las deseadas,

las desdeñadas,

las encontradas.

Agenda revoltosa que juega al escondite,

a veces nos rehúye,

otras, con la sorpresa del encuentro,

hacemos como que no la vemos,

otras, para quedar bien,

le echamos un vistazo

y dejamos que siga jugando a solas. 

Agenda con más entradas que salidas

augura agenda de malos mercaderes. 

Agenda con propósitos que olvidaremos

o nos olvidarán,

otros nos reclamarán un espacio a solas.

Propósitos que nos perseguirán,

difícil despistarlos,

obstinados al principio de curso,

después de las 12,

o cuando este nublado

o cuando el sol brille

o cuando las gafas nos busquen. 

Los olvidados,

para qué indagar,

si fue daño ya fue hecho

si fue caricia,

llegó tarde

Envejecerán pronto

si saber que hacer se morirán. 

Propósitos recordados,

propósitos olvidados,

al llegar a la hoja de diciembre,

de marzo o de septiembre,

muchos habrán quedado  entre las hojas, 

nadie los podrá heredar

habrán perdido la memoria.

 

 

 

En qué lugar

En la carpeta azul,

la de las gomas resecas y cantos marchitos.

En el cajón de sastre,

junto a las olvidas cartas amarillas y las canicas supervivientes.

En un rincón de la memoria

dónde se refugian los pequeños tesoros solitarios.

No sé si en maleta grande

o caja chica.

Dónde guardar un beso,

el olor de la mies recién cortada

o el de tu cuerpo sobre el mío.

Dónde guardar el último día de colegio,

aquel maravilloso coche dirigido

que nunca me trajeron los reyes magos,

o el sabor de los mantecados recién hechos

que no perdonaban empacho. Dónde

aquel aciago día

en el que pensé que te habías ido

y aquel lugar cómplice

dónde nos amábamos a oscuras. 

Por favor, busca tú el lugar

para guárdame a buen recaudo

la pasión del enamorado,

por si la necesito

y no sé dónde lo puse.

Desde dónde vendrán las respuestas

Desde la verdad de los dioses falsos,

desde la lejanía de los cielos más próximos,

desde el viscoso légamo desecado,

desde los límpidos ojos negros de un niño,

desde la ciega luz de las entrañas,

desde  la tierna pasión madura,

desde la adolescente piel maquillada,

desde el sanador púlpito intoxicado,

desde  la minoría privilegiada de la mayoría,

desde una moqueta de lana virgen deshonrada,

desde la compañía de un  corazón  solitario,

desde la digna indigencia indignada,

desde un caliente suelo marmoleo,

desde el color de una piel desteñida,

desde el mismo centro del punto medio,

por qué no ,

desde la mezcla desleída de las mezclas.

Si crees

Si crees que un atasco es una confluencia de ideas distintas

que aunque vayas a un sitio diferente,

has elegido el mismo camino para hacerlo. 

Si crees que  encontrarse en un camino

más gente en dirección contraría

que en tu misma dirección,

es sólo un asunto de velocidad y ubicación.  

Si crees que la miseria, la belleza y cada día,

son  un compromiso.

Que el arte no es un cuadro.

Que una lágrima no siempre significa tristeza.

Que tan raro es lo deforme y lo feo

como lo coherente, lo armonioso y lo bello. 

Si crees que  la mayoría somos un conjunto

de minorías de las que nadie se escapa.

Que siempre habrá un lugar diferente

para cada persona diferente. 

Quizás sientas

nadar contracorriente.

Por qué ir río abajo,

a lo pasado,

a lo conocido,

a lo resuelto

y no aventurarse

burcando río arriba,

lo que tan siquiera exista.

Tras la ventanilla

 

Los andenes, sus visitantes,

los que llegaron, los que esperan su marcha,

la estación,

todo comienza a moverse.

Mientras otros lugares de acercan la ciudad se aleja.

Se va quedando atrás tanta monotonía  que llena la casa

y de tantos días a solas.  

Ya cogen velocidad los postes, las vallas, los árboles, los campos.

Ya coge velocidad el mundo,

una parte corre a mi lado,

la que me ha tocado.

Tanta tierra entre medio

como demasiado es cualquier puñado.

Pasan velozmente los pueblos pequeños

y las casas solitarias abandonadas de su cobijo

o huidas de la desesperanza.

Hacia delante o hacia atrás

pequeñas personas lejanas bailan una contradanza. 

Fuera,
demasiado rápido si miras de cerca.

Lo  lejano,
todo va con calma, como mi mirada.

Dentro,
quietud y somnolencia.

Estaremos a mitad del recorrido

es hora de mirar hacia dentro.

El pasar y pasar adormece la mirada, los sentimientos, el pensamiento, los recuerdos y mi cuerpo.  

La velocidad desaparece si reniegas de mirar tras el cristal.
Nunca lo hice cuando era niño.

El tedio puso un libro en mis manos.

Otro viaje.

Alrededor de mi el mundo se ha movido,

yo aquí esperando

a que se pare en la próxima estación.  

La sed hace asomarme a la ventana,

la sed de ti,

la sed de ti también aviva tu recuerdo,

tus horizontes se acercan,

se acercan tus ojos que esperarán los míos,

se acercan tus cálidos brazos a mi encuentro.

 

Tras la ventanilla me llegó tu mundo,

ahora esperará otras miradas,
otros encuentros.

 

 

 

PROPOSICIÓN
 

La siembra del tiempo.

Recuerdos, sueños, esperanzas,

y nuestros cuerpos cansados,

nos proponen,

dar una oportunidad a nuestros labios.    

Los dejaremos un momento a solas

para que se reconozcan,

para que se acaricien,

para que se acomoden  

Húmedos ligeramente,

dejemos que se sequen para volver a mojarlos, 

que se resbalen sin orientación alguna,

que casi no se encuentren,

que casi pierdan su forma,

que sólo ellos piensen,  

que descubran posiciones imposibles,

que la respiración sea una  

y antes de que llegue la calma,

investiguen en el este juego sin reglas

y encuentren su olor y su melodía. 

Se abren,

se cierran.

La lengua desde las comisuras

irá recorriendo todas sus curvas 

y recogerá los lamines

que los deseos han ido dejando.

Querrán hacer suyos los otros labios,

los dientes los sujetan suavemente

como para querer separarlos, pero los dejarán

como plumón que desde lo alto se va posando.

Desearán sentir su calor

y recorrerán con un continuado pequeño sorbo

el de arriba,

el de abajo

y los dos juntos. 

En este momento de calma,

nuestros ojos

ya dueños del encuentro,

del recuerdo 

y del deseo

esconderán su mirada, 

para que a solas,

y dueños del pudor del tiempo,

un breve, cálido y dulce beso
nos haga otra proposición.

 

 

No hables por mí. 

-Los españoles quieren-

-los españoles saben-

-los españoles han decidido- 

No hables por mí.

No te apropies de mi voz

No te apropies de mí,

de mis temores,

de mi casa,

de nuestra calle.

No me des las gracias por lo que yo no te pedí. 
 

Proclamas afectadas predicadas en mi nombre. 

Justificaciones mentirosas. 

Mentiras que por muy repetidas no encontraran verdades.

Manipuladores el lenguaje con eufemismos imposibles.

Proclamas de religiosos salvadores, tan agnósticos como vanidosos 

No me salves.

Anhelo los aciertos si son míos,

anhelo las equivocaciones sin son mías. 

Tanta falsedad,

tanta miseria vestida de marca.

Querido profesor,

no quiero emplear eufemismos,

permíteme utilizar tus palabras,

-a la mierda-

 

 

“Las mismas cartas con distintas partidas”

Las cartas juegan solas
se han adueñado de la partida,
solo somos espectadores de distintas partidas,
distintas partidas con las cartas marcadas,
nosotros miramos,
ellas juegan,
pero nos necesitan
para cubrir sus apuestas,
para justificar su victoria.
Vedado salir de la partida.

O intentamos cambiar el juego,

o rompemos la baraja.

 

 

Unos minutos 

Unos minutos,

tres, cuatro o cinco.

Después de cuatro años.

Después de quince. 

Sorpresa y desorden

en miradas entrelazadas,

curiosas e inquisidoras unas,

otras,

más que mirar sienten,

sienten  dispersas entre nostalgia y derrota,

la derrota de un escondido e intenso pasado.  

Unas cuantas frases automáticas

para demasiados  oídos sordos,

y una despedida de dos estómagos llenos dudas  

y otros dos por las dudas encogidos

con una cita pendiente,

si es mañana

será para siempre,

si no,

será en otro encuentro

dentro de cuatro años,

de quince o nunca.

 

 

De una vez

Puedo ver tus ojos  pero tu mirada está lejos de aquí.

Tus manos cogen las mías  pero no me tocas.

Lanzas preguntas pero sin esperar respuesta.

Me besas pero no consigues abrir los labios 

No me digas adiós poco a poco.

Ya no preguntes en la ausencia.

Ya no me dejes pasar,

déjame en la puerta. 

Mátame pero no me ignores.

Mátame pero no me humilles.
Mátame,
no lo hagas poco a poco,

busca un golpe certero

y no vuelvas la cara.

 

 

CAMINO PERDIDO

Camino perdido

entre árboles quemados buscando tu aliento,  

igual que el pájaro que solo consigue manchar sus patas,

cuando después de un incendio,

va de rama en rama buscando alimento.  

Las cenizas tapan tu rastro,

es sólo una fina capa,

pero fina capa que asfixia,

que no deja que mis pies toquen la tierra

ni que encuentre los recuerdos.

Cómo fina capa de  polvo en boca sedienta,

como fino terciopelo de noche

que al despertar es manta de esparto. 

Esperare que el agua y el viento

limpie esta nieve asesina,

con mi cuerpo sujetaré la tierra

para que no se quede desnuda

ni se pierdan tus lamentos,   

y cuando se repongan los jirones de su sonrisa verde

quizás pueda volver a ver

cómo renace tu aroma.