Y muero      

Muere cada día,

muere cada instante,

muere la caricia,

y muero

y muere la esperanza

y así renace.

Tiempos de furia

Tiempos de furia

que hasta el cierzo se amedranta.

Tiempos  traidores,

como las galernas escondidas tras la calma.

De tornados cargados de pensamiento único,

de rezos vanos que escupen a la razón.

Tiempos de besos furtivos

de bolsillos cargados de aquí y ahora,

en los que las máscaras se han adueñado de las caras.

Tiempos que escupen a la nostalgia

y que babean sobre el pasado.

Tiempo de furia como fueron otros tiempos.

Otros tiempos  que tras la tempestad,

en la calma recogían los restos.

Nuestro tiempo no deja tiempo,

ni para recoger a sus muertos.

Bésame

 Bésame

poco a poco,

deseo recibir tus ciegos labios,

después,

espero ansíes recibir los míos.